着沉重的石磨。 可这声音，不知怎么就跟他的心跳串联在了一起。 每响一下，他肩胛骨的位置就抽痛一分，像是有一根无形的针，精准地刺入他皮下的金乌纹路，抽走一缕滚烫的血气。 那片原本灼热的皮肤，正在一点点变冷，变得像一块捂不热的顽石。 他能“看”到，自己皮肤下那流淌的暗金光芒，正随着每一张红纸的吐出，黯淡一分。 这根本不是在印什么狗屁文件。 这台老掉牙的油印机，正用一种他从未见过的、粗暴又原始的方式，把他的命，从那张黑色的讣告上刮下来，再用一种带着铁锈和香火味的朱砂，重新印在一张张烈士抚恤金申请表的背面。 油墨是烈士未了的遗愿，滚筒是抚恤制度冰冷的条文。 而他自己，就是那张被反复碾压的纸...

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