脚步比之前稳，每一步都踩得实。天边的微光一点点推开黑暗，山路两旁的岩石轮廓开始清晰。 他回到医馆后屋时，窗纸已泛出灰白色。杜清漪坐在灯下，手里拿着一块素绢，正在穿针。油灯将尽，火苗一跳一跳，照着她低垂的脸。她听见脚步声，抬眼看了他一眼，没说话，只是把针穿过丝线，拉直。 杜守拙站在门口，手还按在门框上。他从怀里取出那张残页，轻轻放在桌上。纸角已经磨损，字迹却依旧清楚。他盯着那几个字看了很久，喉咙动了一下。 “你一直看着它。”杜清漪说。 他点头。 “看久了会累。”她说，“我把它绣下来，你以后想看，就看绣品。” 杜守拙没应声。他看着她拿起残页，铺在绢布上，用小石子压住四角。她的手指有些发白，但很稳。第一针从“刀”字...

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